L’ARTISTE

L’artiste naît libre et se brûle les mains.
Au cœur de l’enfance jaillit la pureté.
Il forge avec son art, plein de lendemains
où il se cognera à la réalité.

Son âme dans la ville est lumière,
flambeaux de cristal que sa plume ouvre.
Or sans cesse, l’humain le désespère :
Que restera-t’il donc, demain, de ses œuvres.

La folie de la création le rend ivre
Et l’entraine au cœur de la passion.
Il veut hurler sa douleur de survivre
Face au rempart de l’incompréhension.

Il perd conscience du temps, de lui-même.
Subsistent au vent sa fougue, ses rêves.
Ses amitiés, ses souvenirs, ils sèment.
Sa muse ne lui consent aucune trêve.

Que choisir entre l’amour et la passion ?
Lui qui laisse son cœur s’ouvrir sans pudeur
peut-il être maître d’un brin de raison
Lui qui sans rémission cherche le bonheur

Michel
Le 13 novembre 1975